Los amorosos

Foto: Charlotte Hubert

Los amorosos salen de sus cuevas 

temblorosos, hambrientos,
a cazar fantasmas. 
Se ríen de las gentes que lo saben todo,
de las que aman a perpetuidad, verídicamente,
de las que creen en el amor 
como lámpara de inagotable aceite.

Los amorosos juegan a coger el agua,
a tatuar el humo, a no irse.
Juegan el largo, el triste juego del amor.
Nadie ha de resignarse.
Dicen que nadie ha de resignarse.
Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.
Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,
la muerte les fermenta detrás de los ojos,
y ellos caminan, lloran hasta la madrugada 
en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.

Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,
a mujeres que duermen con la mano en el sexo,
complacidas,
a arroyos de agua tierna y a cocinas.
Los amorosos se ponen a cantar entre labios
una canción no aprendida,
y se van llorando, llorando, 
la hermosa vida.

Mauricio Iraheta Olivo

Año para sumar a la memoria

Voy cerrando los ojos en voz baja
la luna que me ciega
será luna con alma.
El alma de esa luna
será como sería
la canción de una rosa
si las flores cantaran
o el olor de un topacio
si las piedras olieran,
o la piel de una música
si nos fuese posible
tocar a las canciones
desnudas con las manos.

Con tus besos rouge
me vuelvo pulga azabache
lunar de luna,
plancton suicida,
que anda ahí
de
negra sotana
escurridisa,
entre corrientes espesas
hojas desmayadas
y roció de espigas.

Es así,

mi menuda larva costumbre
que me hace descubrír
entre el tarot, las estrellas gordas, y pausadas
la soledad enredada de simulacros
que te espero.
...........
te espero como domingo del jubilado
desnudo como un verso
y momentos dialecticos
para decirte que sos
el ombligo de mi anhelo

Es así como voy deslisandome 
a paso de tiernos suspiros,
cerrando los ojos en voz baja,
envuelto a la sombra de tu alma.
me dejo embrujar por el suave
cuchicheo de tus piernas
¡Dulce sigsag de tijeras!
que atentan a mi celibato
como libro del Porvenir.

Pero ¿¡que es el amor!?
¿idioma de sentimientos?
o ¿simple eructo mental?
..........no importa.
Porque en nuestro mundo de ilusiones,
y efervescencia,
nuestro amor es la ilusión más bella.

Feliz cumpleaños mi amor Charlotte!

Te quiero con locura y no porque este loco,

Un año para sumar a la memoria!

Mauricio.

Enredado en tu amor

Cuando mis manos se enredan

al acariciar tu cabello

o cuando nos tomamos de la mano

hay algo que habla:

entre los dedos hay lenguas dulces de sal

que lamen la húmeda palma

que corre por nuestras yemas

mientras en la playa

esta noche arriba

esta llena de ojos,

prendidas con las uñas para no caerse

están los fragmentos de estrellas saladas

que se reflejan con tu piel de mármol

donde como simples amantes,

nuestra cama es una isla que flota a la deriva

hacia árboles color marañon,

hacia puertos que se abren entre las sabanas

cuando la excitación se madura,

y la ternura se suicida

cuando nuestro amor se desordena

para dar paso a la cifra de besos y caricias

que se miran y se tocan

una vez más antes de oler el día

donde el placer que juntos inventamos

es un signo de simple libertad

   es un signo de simple amor …..

Para mi linda Charlotte.

Cuando cierro los ojos

Cuando cierro los ojos
me gusta verte andar desnuda
por la serenidad de la noche
percibiendo tus senos aventureros
victimas de la gravedad
y de la miel.

Cuando cierro los ojos
me gusta verte andar
con la piel ajustada a tu figura
y embriagarme con la mirada
de la espuma que hay en ti.

Cuando cierro los ojos
me gusta acercarme a ti
y abrazarte,
para mojarme de tu aliento,
de tus manos,
de tus ojos,
de tus cabellos,
de tu olor,
de tu piel....

Cuando cierro los ojos
me gusta verte andar desnuda
y amarte de nuevas formas,
para combinar una sola piel
y un solo corazón,
donde el beso nace
y la excitación se madura
al rose de tus labios
de sabor a menta
que palpita con las caricias
y tu recuerdo de la noche.

Pour mon jolie Charlotte

La ingle del corazón

Flor oscura y húmeda del pantano
olorosa sabiduría,
que renueva la tierra y sus zumos nutricios
que corren por tu piel, tus pechos y tu carne azucena
para recuperar el beso y la rotundidad de tus labios
para que me humedezcas y ablandes
y así entender por instantes el atardecer del crepúsculo de tu vientre
y la blandura húmeda del mundo
en tu esencia,
para que cada día sea una fiesta y alma
y así como el 8,
representarnos y encontrarnos
en dos circulo unidos por un mismo centro,
un mismo infinito,
de pasado y presente,
para simple tendernos sobre la fresca tierra negra
con ropaje de flores que inmortalizan el aura,
con gemidos limpios de ternura,
sabiamente desnuda
misteriosa estatua hecha de frutas
de pensativa mirada de locura
que envenena la perezosa sangre
a la ingle del corazón.

C'est pour mon jolie Charlotte.

De noche

De noche

el tiempo gravita entre tus dedos

hundido el rostro en tu cabello, aspiro
el sofocante aliento de la noche
que allí estancado humea y flota como el sueño.
Anunciando que algo debe morir

cuando algo debe nacer.....

   

De noche

no respiramos aire, respiramos silencio;
un gran silencio inmóvil
que cubre nuestra piel sin cascaron
como oscuros aceites.

De noche

mi ternura se desborda y anega,
y con la sombra te acaricio,
y te abrazo con el espacio,
y te rozo los labios con el aire.

De noche

como la trenza del rio

se destrenza en el mar

y ya oscurecida la hermosura;
los árboles desnudos
se mecen en la sombra,
y un gran silencio vela suspendido.
Con arroyo

de besos

canciones sin música
contra tu tacto evocador    
desnuda aún

en brazos

entre los tibios muslos te palpita....

la música

la lluvia estival

la miel

el aceite

y un modesto desahogo

palabras de allá
de soplos

de souvenir

nadando en la luna

remontando la marea

penetrando la noche

cuando la ciudad duerme para esconder

y nadar cariño

en paseos de luz de luna                
donde tu carne olía ricamente a otoño

y tus ojos provenientes del jade

y pluma del quetzal  

me indican el camino

a tus pechos en sosiego

y un momento estoy solo con tu esencia...

a viento.

De noche

el inmenso espacio pesadamente yace
sobre esta tibia tierra adormecida,
sobre el cuarto y el lecho y nuestros miembros,
y la casi secreta agitación
que mueve nuestra alma.

De noche

la hermosura a solas habla con tu silueta de mujer;
a solas en el aire
late oculto el ardor de tu esencia renovada

solloza, ala del destino.

De noche

Y a través de la noche,
desde el oscuro fondo de su entraña,
nos guía y acompaña

encarnándonos mutuamente

y sin embargo, 

a veces,

todavía........

C'est pour  

Mon tournesol!

Tarde de domingo

Entre la tarde de domingo

y el olor a hierba,

mis besos lloverán

sobre tu boca oceánica primero uno a uno

como una hilera de gruesas gotas
anchas gotas dulces cuando empieza la lluvia
que revientan como claveles de sombra
luego de pronto todos juntos
hundiéndose en tu gruta marina
chorro de besos sordos
entrando hasta tu fondo
perdiéndose como un chorro en el mar
en tu boca oceánica de oleaje caliente
besos blandos anchos

como el peso de la plastilina
besos oscuros como túneles

de donde no se sale vivo
deslumbrantes como el estallido de la fe
sentidos como algo que te arrancan
comunicantes como los vasos comunicantes
besos penetrantes

como la noche glacial

en que todos nos abandonaron
besaré tus mejillas
tus pómulos de estatua de arcilla adánica
tu piel que cede bajo mis dedos
para que yo modele un rostro de carne compacta idéntico al tuyo
y besaré tus ojos más grandes que tú toda
y que tú y yo juntos y la vida y la muerte
del color de la tersura
de mirada asombrosa como encontrarse en la calle con uno mismo
como encontrarse delante de un abismo
que nos obliga a decir quién somos
tus ojos en cuyo fondo vives tú
como en el fondo del bosque más claro del mundo
tus ojos llenos del aire de las montañas
y que despiden un resplandor al mismo tiempo áspero y dulce
tus ojos que tú no conoces
que miran con un gran golpe aturdidor
y me inmutan
y me obligan a callar
y a ponerme serio
como si viera de pronto en una sola imagen
toda la trágica indescifrable historia de la especie
tus ojos de esfinge virginal
de silencio que resplandece como el hielo
tus ojos de caída durante mil años en el pozo del olvido
besaré también tu cuello liso y vertiginoso como un tobogán inmóvil
tu garganta donde la vida se anuda como un fruto que se puede morder
tu garganta donde puede morderse la amargura
y donde el sol en estado líquido circula por tu voz y tus venas
como un coñac ingrávido y cargado de electricidad
besaré tus hombros construídos y frágiles como la ciudad
y tus brazos firmes como un río caudal
frescos como la maternidad
rotundos como el momento de la inspiración
tus brazos redondos
amorosos a veces como el amor de las vacas por los terneros
y tus manos lisas y buenas como cucharas de palo
tus manos incitadoras como la fiebre
o blandas como el regazo de la madre del asesino
tus manos que apaciguan como saber que la bondad existe
besaré tus pechos cantaros de ternura
besaré sobre todo tus pechos más tibios que la convalecencia
más verdaderos que el rayo y que la soledad
y que pesan en el hueco de mi mano como la evidencia en la mente del sabio
tus pechos pesados fluidos

tus pechos de mercurio solar
tus pechos anchos como un paisaje escogido definitivamente
inolvidables como el pedazo de tierra donde habrán de enterrarnos
calientes como las ganas de vivir
con pezones de milagro
y dulces alfileres
que son la punta donde de pronto acaba chatamente
la fuerza de la vida y sus renovaciones
tus pezones de botón para abrochar el paraíso
de retoño del mundo que echa flores de puro júbilo
tus pezones submarinos sabor a frescura
besaré mil veces tus pechos que pesan como imanes
y cuando los aprieto se desparraman como el sol en los trigales
tus pechos de luz materializada
y de sangre dulcificada
generosos como la alegría de aceptar la tristeza
tus pechos donde todo se resuelve
donde acaba la guerra
la duda
la tortura
y las ganas de morirse
besaré tu vientre firme como el planeta Tierra
tu vientre de llanura emergida del caos
de playa rumorosa
misterioso cuna de la noche desesperada
remolino de la rendición y del deslumbrante suicidio
donde la frente se rinde como una espada fulminada
tu vientre montón de arena de oro palpitante
montón de trigo negro cosechado en la luna
montón de tenebroso humus incitante
tu vientre regado por los ríos subterráneos
donde aún palpitan las convulsiones del parto de la tierra
tu vientre contráctil que se endurece como un brusco recuerdo que se coagula
y ondula como las colinas
y palpita como las capas más profundas del mar océano
tu vientre lleno de entrañas de temperatura insoportable
tu vientre que ruge como un horno
o que está tranquilo y pacificado como el pan
tu vientre como la superficie de las olas
lleno hasta los bordes de mar de fondo y de resacas
lleno de irresistible vértigo delicioso
como una caída en un ascensor desbocado
interminable como el vicio y como él insensible
tu vientre incalculablemente hermoso
valle en medio de ti
en medio del universo
en medio de mi pensamiento
en medio de mi beso auroral
tu vientre partido de luz y sombra

suave al tacto como la espalda del toro negro de la muerte
tu vientre de muerte
hecha fuente
para beber la vida fuerte y clara
besaré tus muslos de catedral
de pinos maternales
practicables como los postigos que se abren sobre lo desconocido
tus muslos para ser acariciados como un recuerdo pensativo
tensos como un arco que nunca se disparará
tus muslos cuya línea representa la curva del curso de los tiempos
besaré tus ingles donde anida la fragilidad de la existencia
tus ingles regadas como los huertos mozárabes
traslucidas y blancas como la vía láctea
besaré tu sexo terrible
oscuro como un signo cuyo nombre no puede decirse sin tartamudear
como una cruz que marca el centro de los centros
tu sexo de sal negra
de flor nacida antes que el tiempo
delicado y perverso como el interior de los caracoles
más profundo que el color rojo
tu sexo de dulce infierno vegetal
emocionante como perder el sentido
abierto como la semilla del mundo
tu sexo de perdón para el culpable sollozante
de disolución de la amargura y de mar hospitalario
y de luz enterrada y de conocimiento
de amor 
de lucha a muerte
de girar de los astros
de sobrecogimiento
de hondura
de viaje entre sueños
de magia negra
de anonadamiento 
de miel embrujada
de pendiente suave como el encadenamiento de las ideas
de crisol para fundir la vida y la muerte
de galaxia en expansión
tu sexo triángulo sagrado besaré
besaré besaré
hasta hacer que toda tú te enciendas
como un farol de papel que flota locamente en la noche.

 

Pour mon jolie tournesole!

Letras de la unión

Lento-lento

gota a gota

voy saboreando

el rocío violeta de tus labios,

claros,

oscuros,

dulces,

cuando la noche se cruza,

acaricio tu desnudez

con mi mirar,

y suavemente,

voy royendo los misterios

deshojando con mis labios,

la miel latente

de tus senos pezón rosa,

donde yendo y viniendo

mi boca encuentra la tuya.

Y tibiamente comienza la lucha,

mordiéndose con los labios,

apoyando apenas la lengua en los dientes

jugando en los recintos de tu sabor,

donde un aire de luciérnaga va y viene,

con un perfume viejo y un silencio.

Entonces mis manos

buscan hundirse,

en la hiedra dorada de tu pelo,

acariciar lentamente,

los girasoles que habitan

en la profundidad de tu enredo.

Y mientras nos besamos,

la boca se llena de flores y peces,

de movimientos vivos,

de fragancias oscuras.

Y si nos mordemos el dolor es dulce,

y si nos ahogamos en un breve

y terrible absorber simultaneo de aliento,

esa instantánea muerte es bella.

Y hay una sola saliva,

y un solo sabor a fruta madura,

que transmigra los labios a la noche

en tu piel blanca,

espuma,

carne de coco,

blanda,

delicada,

que palpita en la fosforescencia de tus ojos,

de tu ovillo París

que se mezcla en mi piel

panela,

sedienta,

al aura de los pétalos de mar,

y ninfas que habitan en tu corazón.

A mi lindo amor Charlotte.

Días de octubre

Con ciertos vientos y rocíos de sol,
poco a poco y también mucho a mucho
me sucedió la vida
como piscucha,
y qué insignificante fueron:
estas venas llevaron
sangre canela mía que pocas veces vi,
respiré el aliento de ciertas venus
sin guardarme una muestra de algunas
para disecarla,
y a fin de cuentas ya lo saben algunos:
nadie se lleva nada de su haber
y la vida es un préstamo de huesos.
Lo bello es aprender a no saciarse
de la tristeza ni de la alegría,
esperar el tal vez de una última gota,
pedir más a la miel y a las tinieblas
un simple embrujo de amor.

Tal vez fui castigado:
tal vez fui condenado a ser feliz.
Quede constancia aquí de que ninguno
pasó cerca de mí sin compartirme.
Y que metí la cuchara hasta el codo
en una adversidad que no era mía,
del padecimiento de Cézanne 
y de la sombra de eructos mentales.

Muy bien, pero mi oficio
fue seguir
el sendero izquierdo
del Che,
la plenitud del alma:
un ay del goce que te corta el aire,
un suspiro de planta amazónica
derribada por la soya,
o lo cuantitativo de la acción.

Me gusta crecer con la mañana,
esponjarme en pleno sol, a plena dicha
de viento, sal, arena, luz marina y ola,
y en ese desarrollo de la espuma
y tu piel fermento jazmín,
fundó mi corazón con el profundo paroxismo
un simple morir y nacer,
que se derrama en la arena
de tu tierno corazón girasol.

Mauricio Iraheta Olivo.