Por la puerta trasera: Cuchicheos

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Toda...

Todo mi ser
Para los pajaritos muertos;
Para las pequeñas arañas.

Toda mi ternura
Para las mujeres que fueron niñas bonitas
Y llegaron a ser mujeres feas;
Para las mujeres que fueron deseables
Y dejaron de serlo.
Para las mujeres que me amaron
Y que yo no pude amar.

Toda mi ternura
Para los poemas que
No pude escribir.

Toda mi ternura
Para las amadas que
envejecieron sin maldad.

Toda mi ternura
Para las gotas de rocío que
Son el único adorno
Del sepulcro.

El Portero.

Besos

Y se besaron en ayunas.

Hay besos que pronuncian por sí solos

La sentencia de amor condenatoria,

Hay besos que se dan con la mirada

Hay besos que se dan con la memoria.

Hay besos silenciosos, besos nobles

Hay besos enigmáticos, sinceros

Hay besos que se dan sólo las almas

Hay besos por prohibidos, verdaderos.

Hay besos que calcinan y que hieren,

Hay besos que arrebatan los sentidos,

Hay besos misteriosos que han dejado

Mil sueños errantes y perdidos.

Hay besos problemáticos que encierran

Una clave que nadie ha descifrado,

Hay besos que engendran la tragedia

Cuántas rosas en broche han deshojado.

Hay besos perfumados, besos tibios

Que palpitan en íntimos anhelos,

Hay besos que en los labios dejan huellas

Como un campo de sol entre dos hielos.

Hay besos que parecen azucenas

Por sublimes, ingenuos y por puros,

Hay besos traicioneros y cobardes,

Hay besos maldecidos y perjuros.

Hay besos que sufren y palpitan

El amor, la traición y la nostalgia,

En las bodas humanas se parecen

A la brisa que juega con las flores.

Hay besos que producen desvaríos

De amorosa pasión ardiente y loca,

Tú los conoces bien, son besos míos

Inventados aquella tarde por mí para tu boca.

Besos de llama que en rastro impreso

Llevan los surcos de un amor vedado,

Besos de tempestad, salvajes besos

Que sólo nuestros labios han probado.

¿Te acuerdas del primero...? Indefinible;

Cubrió tu faz de cárdenos sonrojos

Y en los espasmos de emoción terrible,

Llenaronse de lágrimas tus ojos.

¿Te acuerdas aquel atardecer en la playa

que en loco exceso te vi celosa imaginando agravios,

Te suspendí en mis labios... vibró un beso,

Y qué viste después? Sangre en mis labios.

Yo te enseñe a besar: los besos tibios

Son de impasible corazón de lirio,

Yo te enseñé a besar con besos míos

Inventados aquella tarde por mí para tu boca.

El Portero.

Vallée de Joux, Suiza.

Mi órbita está centrada en el pulsudo ritual de la güimba.

Porque seguimos llenando nuestros dias en celebraciones para saber respirar

"Nous nous promenions sans nous chercher

mais en sachant que nous nous promenions

pour nous rencontrez"

Julio Cortazar.

Sumamos ya mas de 730 días de aquel primer "Si o Oui" en la capilla de la UCA en San Salvador. Y junto a ello han transcurrido puestas de sol, olas con su espuma revoltosa, relámpagos con su chispa suelta y la rueda de la vida que nos coloca en su camino. Y con cada instante compartido, nos hemos dado cuenta que nosotros, no somos otros, sino nosotros mismos. Un par de locos corazones que rebosan de insensatez y sonrisa por abrazar cada nuevo instante.

Y para no perder el sentimiento, decidimos nuevamente celebrar nuestra unión. Esta vez, del otro lado del espejo: Francia. Un nido donde hemos sido recibidos por un mosaico de corazones frescos, como la primavera, la montana o una melodía hermosa. Un lugar donde buscamos seguir siendo tono para que la vida nos acepte con su sinfonía.

A continuación compartimos fotos de esa fiesta intima en familia.

Diez consejos para el niño poeta

Playa San Diego, El Salvador.

EL NIÑO POETA

«El poeta es su infancia».

Y el niño siempre lo supo.

Una infancia bien soñada.

La que soñara y no tuvo.

Todo poeta es un niño

que se niega a ser adulto.

Podrán crecerle las barbas

de la ira o del orgullo.

Y caérsele a pedazos

el corazón ya maduro.

Pero conserva los ojos

deslumbradamente puros.

Wicho,

El otro día un niño me preguntó cómo había que hacer para escribir una poesía, y entonces le improvisé un reglamento de diez consejos fundamentales. Le dije: «Maritza, escuchá muy bien estos diez pasitos para nunca equivocarse y ser poeta». Si tienen hijos, nietos o sobrinos en la edad de la inocencia, pueden arrimarlos al monitor.

I.

Hay que empezar por el principio: cada oración de una poesía se llama «verso». Después de cada verso bajá un renglón. Un grupo de cuatro versos se llama «estrofa». Después de cada estrofa bajá dos renglones y suspirá como si te doliera la panza, o como si hubieras comido huevo frito de noche.

II.

Para escribir una poesía nunca tengas el pelo demasiado limpio. Si hoy te bañaste, sentate a escribir mañana. No escribas una poesía después de ducharte porque te va a salir un cuento o un dibujo o unos renglones demasiado responsable.

III.

Prestále atención a las sílabas, pero no a las sílabas que te enseñan en la escuela. En las poesías las vocales tienen un imán. En la frase «pasa el tren» no separes «pa-sa-el-tren». Separá «pa-sael-tren». Y ojo: cuando una vocal tiene acento pierde el imán. Por ejemplo, «ha-bí-au-na-vez».

IV.

Con los zapatos puestos te puede salir una poesía más o menos. Si llevás solamente medias, o si tenés puestas sandalias, te puede salir una poesía muy buena. Si estás descalza te sale una poesía excelente. Pero si estás en patas sobre la grama o arena te va a salir la mejor poesía del mundo.

V.

La poesía más fácil de inventar tiene ocho sílabas por cada verso. Por ejemplo: «Es-ta-ba-la-Ca-ta-li-na». Pero si la última palabra es aguda tiene que tener siete sílabas, no ocho, por ejemplo: «sen-ta-da-ba-joun-lau-rel». Si te acordás de esto, ya casi casi eres poeta.

VI.

Las poesías se escriben en papeles sin renglones, con lápiz negro y con el borrador a la derecha. Nunca escribas poesía en hojas cuadriculadas, ni mucho menos en la computadora. Al que escribe poesía en la computadora dios lo castiga, y en vez de una poesía le sale una canción desastrosa.

VII.

Una poesía es más recordable si el primer verso rima con el tercero, y el segundo rima con el cuarto. Para que dos versos rimen, tienen que ser parecidos en la penúltima sílaba, y tienen que ser igualitos en la sílaba final. Por ejemplo: «pe-lo-ta» y «Car-lo-ta» riman. Pero en cambio «pe-lo-ta» y «biz-co-chue-lo» no riman.

VIII.

Un verdadero poeta se la pasa cazando frases de ocho sílabas en cualquier conversación. Si tu mamá te dice «¡Cuando te agarre te sampo!» tu respondéle: «Muy bien, mami, has hecho un verso de ocho sílabas poéticas». Después salí corriendo antes de que te alcance.

IX.

Las poesías no tienen un largo determinado. Pueden tener una sola estrofa, o tres estrofas, o cincuenta estrofas, o las que tu quieras. Te das cuenta que llegaste al final de una poesía cuando escribís el último verso de una estrofa y sentís que te duele la panza en serio, que estás en patas de verdad, y que tenés el pelo enredados y más sucio que antes.

X.

Último consejo: no empieces a escribir poesía si todavía nunca gritaste abajo del agua con los ojos abiertos. si nunca le sacaste una movida de pata a tu perro al rascarle su panza. Tampoco empieces a escribir poesía si nunca jugaste peregrina, te mordió el dedo un perico, o si nunca pusiste el dedo bajo la cera de candela y dijiste luego de pasado el quemon: «¡Ahhh! Esto es mejor que no haberse quemado nunca»

Mauricio Iraheta Olivo.

Danzo

¡En la oscuridad danzo
como lámpara inocente!
¡En el remolino de las cosas
he logrado ser nadie!
¡Aleluya, la vida me está pariendo!

Abriré mil ventanas en tus ideas locas
destaparé los canales para que fluya el deseo
te acompañaré hasta la orilla del último abismo
los círculos concéntricos de mi ausencia
van llenando poco a poco tu universo.

Debajo de mis ropas ya no existe nadie,
viniendo de mí mismo huyo hacia mí mismo
atravesando la carne como si fuera un muro de piedra.

Destruir el juez que nos infecta el alma,
nube sin cielo, sombra sin árbol, beso sin labios,
comprender por fin la lascivia de lo ínfimo

Ávido de palabras que nunca caerán del cielo,
en tu ombligo incinero mi alma.

Mauricio Iraheta Olivo.